Plataforma

Calostro

2007-10-05T14:40:00.000-07:00

La Marca, ¿dónde?
Sobre-Tetas-(mi)-Madre

un golpe al instinto/remache(, sí,) conductista
¿lamenta osteoporosis?, podría ser subvertida
es
C/T
rival PA(d)rental, mi Y celular
me doblega, quizás
-se confirma- la defensa muerde

entradora
una mujer semental
activa
[mi-(ma)]madre

{Yo, fecundado
Ella, fertilizando
Ella, dándole
Él, gana}

Vamos Esteban

Yo, y 2 días…
HE DE COMER
el lácteo transparente, íntimamente hembráceo
asómase, entregare

campo de batalla
el paño es su busto
en mi boca, tú eres cancha
el bebé, comulgo, lo necesita… quiero
(oh)
tan sólo un fino lucianazo

Mami yo quiero calostro
¡Tora dame leche!

sexo en cuarentena, se suprime
POR ENDE
en la superioridad espacial
me quiere fecundar!!!
ellas son cancha
impera la ley del Calcio

Con el derecho, el recto, el ano no se compitE

controla la aceleración
la cancha lo acoge, su beso
¿coitear?
jugar
[.mi cínica prudencia de empatar.]

(comerbebermamarchuparcomerbebermamarchuparcomerbebermamarchuparcomerbeb)

la acción – afable
gracias
x
x
x
gracias por el cromosoma

Hércules extiende el clon inverso

te fecundé/te hice, te debatí
compitamos
delibérame

un
ESE pezón triangular

yo bebé, tira(n)do en el piso
masturbando el placer artrópodo

entreparéntesis el dolor aqueja, agasaja

Mi padre filtra la leche del Carrión

Besos desde el pulmón

2007-07-28T12:53:00.000-07:00

Jennifer cayó de la escalera, y lloró. Es que habían muchos factores que la perturbaban al momento de caer desde el segundo piso. El principal, y único importante, el hecho de no rodar. Caer ya es una vergüenza, pero rebotar con el culo cada uno de los escalones de la sala de clases era sencillamente algo mortal, y no tanto por la ausencia del placer imaginativo de rodar junto a un cuerpo viril, ausente en TODOS LOS putos ESTUDIANTES DE SECUNDARIA, ese dolor en todo el cuerpo del himen destruido proyectado, sino más que nada por el empuje intestinoanal de cada golpe, sí, rico, olorosito, un peíto por escalón. Desde el séptimo escalón, ocho peos junto al suelo, ocho olores acumulados, ocho penetraciones nasales entre los compañeros que la recibirían una vez abajo al escuchar el sonido de los golpes, ocho hedores sensitivos en la gran callulla del profesor de educación. EDUCACIÓN aprenderás AHORA, Jennifer, la ausente de clases, la especialista en capeo, la que sin pretexto alguno en explicitez abandonaba la enseñanza escolar de cada día. Consecuente, tampoco manyaba pan. Comía quínoa. Y la boca la tenía rica. Suave. Sedosa, pura de verdad.
Dolor, vergüenza, tus pares y el líder se te acercan, corren, abren la puerta, asustados por el sonido (con fortuna, las explosiones anales se silenciaban con cada pencazo compresor). Tú lloras. Pero nadie se te acerca. Nadien te toca. Naiden te abraza. ¡Noneuane te consuela! NADIE TE CONOCE. Y tú, lega, no sabís hablar.
-Shiá los culiaos qui no mialluidan. ¡Me duele la rodilla! Me duele ese sol que me abrasa que se ausenta cada día por causa del minuto inquisidor en que me atosiga el ocio y me posee el vacío de la soledad.- las palabras subconscientes de Jennifer surgen como una letanía inocente, que contraen su falta de instrucción e invitan a subordinar los roles educacionales. Zoilo, el profesor ahí presente, se sorprende. Se inquieta. Zoilo se inquieta y se incomoda para luego acomodarse. Zoilo despierta sus sentidos. Zoilo extiende su nariz. La prepara. Se enhiesta (todo se enhiesta). Se respinga. Se tensan sus vellosidades, lindos pelitos que salen a la superficie, botando las bacterias de los olores anteriores y, sí, sintiendo los nuevos, del momento presente, el olor a pún. Rico. Mamacita!!!
Jennifer aún permanece encogida de dolor en el suelo. Sin embargo, pisoteada por la vergüenza no se siente, ningún compañero ha emitido gesto alguno de repulsión odorífera. Sin embargo…
… Zoilo expulsa a los estudiantes del cuarto, invitándolos a seguir completando sus fichas (inútiles, por lo demás), cumpliendo con la labor escolar que sólo El Único logrará extender por el tiempo (y que rememora satíricamente episodios inexistentes). “Y cierren la puerta”, nos dice Zoilo. Pero no sugiere llamar a la enfermera o alguna autoridad. Ni siquiera solicita ayuda para izar desde el suelo mugriento a la compañera. Nada de eso. Ambos quedan solitos. Zoilo, Jennifer. Y la nariz.
-Oye niña, no sabía que fueras tan rica- ups, el profesor emite palabras indecorosas para su jerarquía. Y se arrepiente. ¡¡¡Pero ya es muy tarde!!! Así que solo resta seguir con, no COMENZAR RECIÉN, con el nastyshow que parece venirse (sí, se viene ya viene ya viene YA VIENE!!!!).
Jennifer se asusta, Jennifer teme, puso su culo en el lado erróneo. Del cual Zoilo comerá, y NO la próxima primavera, sino ahoraaaaaaaaaaaaaaaaaa ñami ñami ñami…
-Estoy bien profesor, gracias
[no estás bien, yo te ayudaré para que lo estés. ¿Cómo te llamas? Nunca te había visto. ¿Eres de este colegio?
-Soy de este curso, profesor- Jennifer Jennifer, ahora te arrepientes de haberte ausentado tanto tiempo. Zoilo te desconoce Ahora, ¿quién habrá de conocerte?
Y realmente la situación de Jennifer es grave. Zoilo no le cree. Más bien, opta por no creerle. Tiene ese derecho. Es la niña desconocida. Pero huele tan rico. ¿Huele? NO! YA NO!!! El olor a peo se fue. Y la vellosidad nasal de Zoilo se estanca. Los pelos aterrizan antes de haber despegado. El profesor no habrá de resignarse a semejante situación. Vamos Zoilo:
Zoilo pesca a Jennifer por el pelo, ella se queja, chilla, grita, pero es un sonido mudo, que sólo podrían escuchar ella, su madre y su padre. Y su hermanito. Pero para el resto del universo, ella es sinónimo de ausencia. Es desconocida. Ella no existe en el colegio. Por eso sus amigos no la escuchan. Ella es foránea, una ajena a lo académico. En el recinto, su voz se anula. Y Zoilo lo sabe, SÍ, lo saaaaabe, qué fruición! Zoilo PESCA a Jennifer desde su frondosa cabellera y la olfatea ricamente en los poros de su rostro, su nariz, sus ojitos, su boquita, sus orejitas, la olfatea sin elegancia alguna, la huele MMMMMMMM qué rico olor! El olor a NIña que tanto ansía, ese olor que lo estimula tanto como la fetidez, la pestilencia, lo nauseabundo y lo vomitivo que ha perseguido siempre, desde que es profesor de lenguaje, un lenguaje centrado en la lengua, y en las emisiones salivales de dicho objeto que combinan a la par con su lengua que recorre el rostro de Jennifer, absorbiendo gustativamente su olor para escupirlo cada tanto hacia sus narices, donde sus vellosidades se mueven como hormiguitas con azúcar, saboreando, degustando y almacenando el olor a NIña de Jennifer, primero su rostro, luego su cabellera, su caspa ausente, esos piojos que se fecundan al contacto del cabello con las vellosidades, ese pelo que desaparece de la cabeza de Jennifer y lo fagocita la callulla zoilina, todos, hasta el más firme a la cabeza de la dueña. Una Jennifer sin pelo es una Jennifer sin ropa, sin chaqueta, sin camisa, sin falda, sin sostén, sin calchunchos, sin calchunchos y más pelos! Más pelos absorbidos por la nariz de Zoilo que crece, crece, oh! cómo crece y se entromete en la zona ventral de Jennifer y, sí! Sí! SÍ! La fantasía del rodar por la escalera se cumple, se absorbe el himen, Jennifer pierde su pureza! Jennifer se hace mujer! Hembra! Jennifer adquiere voz en el colegio! Cobra identidad! Retorna en gloria y majestad al lugar que sus padres desearon que ocupara! Jennifer, la gran mujer de Zoilo; Zoilo, la depilación definitiva de Jennifer. Unidos, por una nariz, para toda una vida. “Vístete y anda a la sala, el dolor de esa rodilla” profundamente lesionada, por lo demás “pronto se te pasará, es sólo un machucón”.

Omhaidakhandi (Volumen II)

2007-05-21T14:59:00.000-07:00

CANTA EL NOMBRE DE DIOS EL INDIVISIBLE EL ETERNO EL ES LA EXISTENCIA, EL CONOCIMIENTO Y EL EXTASIS ONDEANDO LA LUZ Y REPITIENDO SU NOMBRE UNO MISMO SE CONVIERTE EN EL MONARCA DE ESTA TIERRA GLORIA SEA A DIOS LA ENCARNACION DE TODOS LOS CUERPOS DEL UNIVERSO TU ERES MI VERDADERO MAESTRO TU ERES LA REALIDAD ULTIMA, EL MAS GRANDE TU ERES LA PARTE MASCULINA Y LA FEMENINA ERES EL LIBERTADOR PARA QUEIN BUSCA REFUGIO ATRAVES DE TU COMPASION CUAL ES ESA CALAMIDAD EN EL MUNDO QUE NO PUEDA SER ERRADICADA EN UN INSTANTE? TUS PALABRAS DE CONSUELO SON SIEMPRE DESTRUCTORAS DEL TEMOR TU ERES EL FUEGO PURO SEÑOR, YO CONTEMPLO TUS PIES DE LOTO QUE SON LAS ANIQUILADURAS DE LA MALA FORTUNA Y LA MORADA DE LO AUSPICIOSO TU SABIDURIA ES PROFUNDA TU ERES EL RESUCITADOR DE LA VERDAD LA ETERNIDAD, LA RECTITUD SOLO TU ERES LA SABIDURIA ETERNA Y PUREZA EN EL ACTO Y LA PALABRA EL OTORGANTE DE RECTITUD A LAS CRIATURAS EL SIGNIFICADO, LA EXISTENCIA, EL CONOCIEMIENTO Y LA DUDA TU ERES EL AMOR UNIVERSAL, LA HUMANIDAD ERES LA VERDAD PENETRANTE DESEAS EL BIEN DE TODOS LOS SERES ERES LA FUENTE D ELA FELICIDAD MANTENIENDOTE EN EL CORAZON Y REPITIENDO TU NOMBRE DIVINO, UNO SE LIBERA DE LOS SUFRIMIENTOS LA DUDA Y LOS MALOS PENSAMIENTOS SE DISIPAN TU SOLO NOMBRE ES CAPAZ DE DAR DESAHOGO A LA DERROTA CAE LA LLUVIA DE FLORES DIA Y NOCHE TODOS SE SIENTES CONTENTOS SOLO DE MIRAR LA ESPLENDIDA BELLEZA DEL MONTE KAILASH LA MENTE SE AQUIETA TU ERES EL UNIVERSO EN TODAS LAS FORMAS TU NATURALEZA ESENCIAL ES MANIFESTADA TU ERES EL ALMA DEL UNIVERSO.

... televisivas

2007-05-06T10:21:00.000-07:00

... Alguien te Orina

.

Inspiraciones...

2007-05-04T15:38:00.000-07:00

Quizá no te des cuenta

... pero...

.

Djenane

2007-04-27T07:16:00.001-07:00

Hace unos días publiqué un comentario global sobre Señora del Destino, (una SúperSeñora por lo demás) la teleserie brasileña que, en mi comprensión del melodrama, marcó un ángulo obtuso. Uno de los personajes secundarios de ella era el de Djenane (fonéticamente, [diyéin], así bien pulento), una prostituta de aproximadamente 50 años, que trabaja en la calle (y antaño instalada en un burdel). Un personaje (más que un personaje: una hembra) que tuvo una muerte trágica: cayó de unas escaleras muriendo instantáneamente. No es objetivamente una muerte tan trágica como lo podría ser el morir en un accidente de tránsito. Más bien es una muerte estúpida. Sin embargo, bajo las condiciones de vida de Djenane, era una muerte trágica. Una muerte indigna para una mujer indigna. Y no es que ella intrínsecamente fuera indigna, al contrario, era una mujer como todas, sino sus circunstancias de vida. ¿De vida? No. De Supervivencia. Djenane respondía a los estímulos vitales biológicos. Pero no vivía. Era una sobreviviente de la biología y la sociedad. Y en esa lucha por sobrevivir, perdió. ¿Cuáles eran sus armas para sobrevivir? Claramente en el porcentaje principal de su biología social, la prostitución, la cual le daba simplemente para alimentarse y vivir en un cuchitril. El último porcentaje, el que melodramáticamente resulta visible para un espectador pasivo como lo es el 99.9 PERIÓDICO de los televidentes, el chantaje que hacía para con Nazaré, la villana de la teleserie, y antigua compañera de prostíbulo. Melodramáticamente, el chantaje la convierte en un personaje de “los malos” inmediatamente. Y, en consecuencia, su muerte es el castigo para restablecer el orden que, con su persona, ha sido alterado. No es así. Justeza es lo que hace ella con respecto a Nazaré. Al oponerse a la villana, se convierte en “buena”. En fórmula matemática, negativo con negativo, suma positivo. Actitudes malas de Djenane + Villana Nazaré = Buena Djenane. Estoy hablando de matemática, ergo debo corroborar la fórmula: hace un bien hacia la última noche de su vida, usando su cuerpo gratuitamente, para darle al viejo Jacques (un viejo viejo viejo viejo viejo viejo viejo pero bien viejo) una noche de placer. De mucho placer parece. Pues ella misma lo obtiene: él la amaba físicamente (¿amor a primera vista? Una nueva discusión), o amaba su aura. Le hace bien a él y se hace un bien a ella, dignificando/rectificando su hembría, haciéndose dama en la cama. Pero acaba muriendo. Su actividad positiva no tiene efectos concretos. ¿Por qué? En un lenguaje naturalista, Djenane viene maldita genéticamente Y por ende su destino es el propio de su posición biológica-social. En su lucha por sobrevivir, fracasa. Y en su muerte es honorablemente vilipendiada por la burla de Nazaré, “Djenane, congelada, como una trucha, ella que decía ser la morena caliente, congelada en una morgue, jajajajaja”. Gran epitafio: indigno para una persona. Digno para la biología-social de Djenane.

¡Viva Djenane! ¡Viva Diyéin! VIVA DJENAAAAaaaaaaaaaaaneeeee……

Paisaje con Ascanio cazando el ciervo de Silvia

2007-04-26T07:09:00.000-07:00

Claudio de Lorena: Paisaje con Ascanio cazando el ciervo de Silvia (1682).

El pintor francés se ubica entre los esenciales en lo que a pintura de paisaje se refiere. En ellos conjuga la naturaleza sublime e imponente con un recurso mitológico, en un retorno a los clásicos romanos y una ilustración poética del tópico de la edad de oro. Son paisajes idílicos en los que el hombre y su quehacer, si bien no resultan marginados, aparecen ínfimamente, como un componente más, pero en ningún caso esencial, del paisaje representado. Técnicamente pretende representar el paisaje mediante la luz y el color. En gran parte de sus cuadros se ve cómo el cuelo ocupa un lugar fundamental, con un gran porcentaje de la tela.

Con taller el tiró de Roxxxana profesor

2007-04-25T07:10:00.000-07:00

A pesar de que siempre se ha movido con desenvoltura y una incierta indiferencia por los pasillos internos del recinto, Roxxxana jamás había sido víctima de algún asunto escabroso. Por ello caminaba normalmente en dirección al Establecimiento a esa hora de la mañana cuando el sol ya despuntaba la totalidad de su fulgor realizando la rutina de siempre, la que un año antes ejecutaba con su hermana, la que siempre ha ejecutado tres días a la semana en los últimos cuatro años de su historia. Con la misma indiferencia incierta, ya sin la desenvoltura cáustica que caducaba al ingresar al recinto, atraviesa el patio que como cada lunes y martes debe inmediatamente recularlo, y no se sorprende cuando descubre que en el salón de clases el oxígeno es total. Por supuesto, son cinco minutos tarde, todos ya retrocedieron y entraron en el camino recto-negativo que lleva desde la entrada del recinto al taller (denominación arbitraria con que las autoridades exigen llamar al cuchitril aquel). Parsimoniosa, Roxxxana sigue la sombra de sus compañeros, mas se sorprende cuando, en el taller-cuchitril solamente observa a cuatro de sus semejantes (¡¡¡jamás iguales!!!), todos apelotonados en el ala del des-orden de la construcción, trabajando (¿sí? Casi). En fin, suspira Roxxxana, mis amigos pronto aparecerán, si serán barzas, deben de estar urgidos porque no avanzaron en la casa con los trabajos, cavila la joven-núbil-por-el-momento reafirmándose en la felicidad de no seguir el ejemplo de ellos y no estresarse con un ramo tan infausto como lo es Taller. Prosigue la rutina, avanza por el pasillo cónico hacia el ala de la ausencia, luego gira hacia la izquierda en dirección al baño para así atravesarlo y llegar al lugar en donde cada mañana de lunes y martes trabajan y vagan los cuatro amigos que nos interesan por el momento. Pero una sorpresa, un tabique está siendo colocado por El Profesor de Taller en la salida sur del baño, ante lo cual Roxxxana, sorprendida, despierta a este acto no rutinario.
-Tengo una gran sábana secándose al otro lado- dice El Profesor de Taller. –Es un torbellino de color azul celeste con efluvios verdosos y amarillentos.
-Ah- le responde prolongadamente Roxxxana. –Entonces me quedaré en la otra sala.
-Ya. Mi obra es un torbellino
-Ja, qué original
-Un torbellino
-Sí…- Roxxxana se empieza a sorprender.
-Torbellino. Mi torbellino no es solamente una sábana. Es toda una puesta en escena mayor. Conjugo en este proyecto todas las artes. Este tabique es para que no me molesten. Un torbellino. No tengo SIDA. Un torbellino de pasión. Sí…
Roxxxana opta en el momento del desvarío de El Profesor de Taller de retroceder hacia el baño, mejor esperar a los amiguitos con todititos. Pero no. Una fuerza mayor le impide. Pues ya emergió de su eterna rutina de lunes y martes. ¡El Profesor de Taller hizo el milagro! La osada y valiente Roxxxana decide quedarse para esperar ver en qué termina este paroxismo de El Profesor de Taller.
-… me gustan los torbellinos y las sábanas. Me gusta lo transparentes. Las transparencias. Los huracanes son transpar- ¡No! Los torbellinos son transparentes, los huracanes no. No hay huracanes. ¡Ni tornados! Sí torbellino, torbellino de pasión, ay, el torbellino de pasión, oh, el torbelllllllllino de pazión…
Abruptamente, El Profesor de Taller coge una mano de Roxxxana y la coloca en la pronunciación de su pantalón, mientras ella, sorprendida, no atina a reaccionar y lo hace con un gran dejo de felicidad que ella no desea asumir. La otra mano por voluntad propia la ubica delante de su pecho, esperando el cuerpo de EPdT que se acerca hasta chocar con ella. La mano de EPdT coge la nuca de la futura no zagala para empujar su cabeza hacia la suya, friccionándose los labios de ambos en un dulce y mojado beso salival, de colores calipsos y azules, transparentes como un torbellino de pasión. El beso no es largo, tan sólo unos diez segundos, tras el cual EPdT hace los mismos movimientos anteriores pero a la inversa, con total parsimonia y normalidad.
-Podrías agregar por aquí o por allá a tu óleo un torbellino, no sé, se me ocurre- palabras de cada martes las cuales denotan la vuelta a la normalidad de EPdT.
Ya se va. Baja las escaleras a su taller-oficina en el ala sur inferior del lugar. Se va. Y queda una Roxxxana sin SIDA. Y también una Roxxxana decepcionada por la ausencia de potencia sexual que hubo en su mano inferior.

OMHAIDAKHANDI (Volumen I)

2007-04-24T06:31:00.000-07:00

SHIVA HE AKHANDI HE AKHANDI HE AKHANDI BOL ISHVARA SAT CHIL ANAD BOL SHAMBA SODASHIV SHAMBA SODASHIV SHAMBA SODASHIV BOL ARAT PHERAL JAGPATI BOL JAY JAY HER HAR KAM BIHARI SAB KAYA KA HETU AVATARI TUM HI HO MAM SAD GURU DEVA HAR HARAYAMAY HRIDAYA TOM HARO SHARA NAGAT KO SHIGRA UBAKO KAURI SO KASHTA MUNINDRA HAI JAG ME DUR NO HAY DAYA SE CHIN ME KAMAL VACHAN SADA BHAYAHARI PAVANADA SAMARTHA TUMAHARI MAGAL BHAVAN AMANGAL HARI PRABHU KE CHARAN KAMAL BALIHARI BHRNGU RASHI MUNI PARAM UD HARA GHURA VATYA HO GYAN PASARA SATYA SONATAN DHARMA UDHARA GYAN NIT SHUCHI KARMA UCHARA SAB HI SADDHARM DEH KAR DATA YE SACHIDAN DA MARMA KA HATA PREM SARALATA SAT HIT VYAPA PRANI DHARMA MANAU SUKH DATA HAM AMIY HIYA SHOG UBARI PRABHU ABHAYANTAR ME JO DHARI ANTAR HRIDAYA SHUBHA SHIVA VAGA SHANKA DURNATI DUR DURASA SABAHIN SA DHU NAR SANT MAHANA ADI ANT JAY KAHU NA JANA HE RAMA VICHITRA HE RAMA RAM NAMI TAGU KAR VISH HRAMA KOTIN PUSHPAN BARSAT NISHDIN DEV SURASUR HARASHAT ANTI SHRI KAILASH SHRKHAR KI LOBHA AMBA AMBA JAY JAG DAMBA SARVA ATMAMAY TU HI AMBA HE AKHANDI HE AKHANDI HE AKHANDI BOL ISHCARA SAT CHIT ANAND BOL SHAMBA SARASHIV BOL ARAT PHERAT JAGPATI BOL JAY SHIVAY BABA JAY SHIVAY JAY SHIVAY BABA JAY SHIVAY

Indignancias Transantiaguinas (Volumen II)

2007-04-23T18:33:00.000-07:00

Retomando un planteamiento anteriormente esbozado, recordaré un par de eventualidades que viví en el TraSantiago, ambas vividas en el mismo día, y en la misma dirección:
1. Yendo por Bilbao, la micro se llenó, y más que eso, se repletó. Constituye la segunda ocasión en que me ha tocado más llena la micro. El problema no era el exceso de populación. Sino que estaba relativamente lejos de la puerta. Y para peor, y como me percaté hacia poco antes de bajarme, era casi el único que se iba a bajar en Los Leones. Acercándome lo más posible a la puerta, llega un momento en que ni puedo seguir avanzando. La cantidad de gente en la puerta era demasiada, puesto que se habían subidos muchos por detrás. Heme ahí en problemas: me veía rodeado por gente pegada a mí. Y como yo soy pequeño de estatura, estaba en una situación aún más incómoda: tenía cuatro torres a mi lado. Uno de ellos, hacia mi cara, tenía la camisa abierta, y dábanme a mi cara todas sus vellosidades (el cabro era peludo). Por detrás, un par de tetas me fustigaban la espalda. Todo mal. Por suerte el joven de las vellosidades se había duchado muy bien, o quizá sea la experiencia de la juventud el que el pelo del pecho no provoque olor (yo, en lo personal, tengo poco pelo, por ende no sé cómo son los olores de las vellosidades toráxicas). Pero era simpático el cabro: me ayudó a bajar, gritando "hey! dejen bajar, hay gente que quiere bajar acá" y tocando el timbre. Lamento no haberle agradecido, estaba desesperado por bajar, e indignado por los coletazos de mi baja estatura.
2. En la micro hacia Los Leones, ¡eh!, iba casi vacía (es decir, todos los asientos ocupados, de las micros orugas, y poca gente de pie). En el último asiento de la primera parte una mujer me llama: mi amiga Natalia que, al igual que yo, se dirigía a Diagonal Oriente. Me quedo de pie al lado de ella. Vamos llegando al paradero, me doy vuelta y camino hacia la puerta tercera. La micro frena con efervescente violencia. Y yo me tambaleo. ¡Hacia adelante! ¡Hacia atrás! Y OLÉ, al suelo de espaldas con Esteban. Un brazo sujeto por Natalia, aún sentada. Otro brazo sujeto por la posición simétrica de Natalia, una mujer joven que, asustada ante la incertidumbre de qué pasa, grita. No doy con mi espalda en el suelo. Yo muerto de la risa, más bien, hecho heces de risa. Sólo atiné a reirme. ¡Casi bautizó el TransTortuga!

Señora del Destino o el retorno al folletín

2007-04-22T18:43:00.000-07:00

Hace unas semanas terminó la teleserie brasileña “Señora del Destino” (Canal 13, 14:30 hrs.), la cual se distinguió por su excelente calidad y suspenso de principio a fin. A pesar de su extensa duración de 9 meses. Sin embargo, las características de este teleserie no resultan en ningún caso sobresalientes ni novedosas, como explicativas del gran éxito (entendiendo el éxito como haberme mantenido a mí, representante del público hostil, durante 9 meses pendiente de cada capítulo). Entonces ¿qué atributos poseía “Señora del Destino” como para destacarse entre la gran masa de teleseries que diacrónicamente bombardean la televisión? La correcta modelación del conjunto de sus partes. Y es que “Señora del Destino” responde claramente a la estructura melodramática, tan íntimamente ligada a nuestra sociedad latinoamericana, tanto en contenido como en forma. El folletín o melodrama (que en este texto los homologaré) es un género que si bien tiene sus antecedentes en Europa (en la novela naturalista española), se inserta con éxito en el contexto latinoamericano, primero en la literatura y luego consolidándose en el medio audiovisual, por medio de las telenovelas. Temáticamente “Señora del Destino” es un melodrama en todo su sentido, puesto que el argumento central giraba en torno al robo y luego búsqueda de una guagua, que 25 años después ya es toda una mujer. Es una historia simple y recorrida, que sin embargo aquí funciona perfectamente. Pues no se abusa de los recursos melodramáticos. Maria do Carmo, la protagonista, no se queda lamentando la pérdida de la hija, esperando el milagro de recuperarla. Ese milagro, sabe, no existe. Ella deberá luchar para recuperarla. Además nunca olvida a sus cuatro otros hijos, mayores, hombres: lucha por sacarlos adelante. Lo logra, por medio del amor y del trabajo. El amor incondicional de madre a hijo, pero sin jerarquizarlo, esto es, queriéndolos menos que a la hija perdida. Ella ocupa un lugar especial. Pero no superior. A la vez, Do Carmo trabaja. Forma su propia empresa, con gran esfuerzo y honestidad. En ambos casos se observa una actualización del melodrama, de acuerdo a los nuevos tiempos. La mujer que se adecua a su nuevo rol. Y destaca. Solamente así la recuperación de la hija será posible. El melodrama se ha actualizado, ha evolucionado, pero siempre mantiene su raíz, su origen. “Señora del Destino” en ese sentido actualiza el género, pero sin olvidar jamás su origen. El melodrama es una forma de éxito reconocido, pero no es estático: evoluciona, como todo género. Por otra parte, estructuralmente “Señora del Destino” presenta un atributo esencial para lograr el éxito permanente a lo largo de los 9 meses: la cantidad enorme de personajes. Los personajes desarrollan historias interesantes, con independencia a la historia central pero siempre vinculada de algún otro modo con ella. La teleserie no resulta, entonces, un collage de historias, sino un cuerpo-pulpo, con una cabeza, y muchos tentáculos que funcionan con libertad y unidad a la vez. Estas historias se desarrollan, avanzan rápidamente, y aparecen en pantalla a través de la superposición. Se van permutando en sus apariciones en pantalla. De este modo no hay una historia secundaria que resulte trillada, como relleno, sino que a lo largo de toda la teleserie se mantiene fresca. Estructuralmente apelaría al folletín, el cual era emitido mediante entregas semanales o mensuales (según el medio de difusión), manteniendo el suspenso en la audiencia lectora. El suspenso resulta fundamental en el melodrama, y en el éxito de “Señora del Destino”. La teleserie es una muestra de que el melodrama como género sigue vigente, y logra traspasar a distintos tipos de audiencia. No solamente surte efecto en el clásico público al cual se dirige: por medio de su evolución, logra atrapar también a ese público clásico que también ha progresado culturalmente, y a otros sujetos con conocimiento del tiempo y espacio en el que habita. “Señora del Destino” marca el regreso al folletín, pero por medio de un cambio, de una superación, una actualización.

Costra

2007-04-21T08:45:00.000-07:00

Como todo día en que los compañerísimos aprendían caligrafía, este día era de locura. El salón de clases vuelto un desorden y todos los niñitos en un estado de histeria vesánica pero sin nadie que pudiera situar el orden en la sala. Hasta que llegó Doña Lorna poniendo-elevando al Edén el eco de su voz. Miles de insultos, ella no iba a realizar su clase allí, ni cagando, qué onda la profesora se puso garabatera, shulapulenta, una contradicción absoluta con su imagen de Madmoiselle Lady ¿virgen-de-toda-una-historia? Así que se fue a zócalo. Y todos tenían que entrar allá para reggaetonear el trabajo. Y quien no lo hacía o se equivocaba sería víctima del acontencer de una afrenta empuñadura que aboliera la locuacidad adolescente. Uno a uno fueron pasando los niñitos, hasta que llegó casi al final el turno de Jonás, el consentido vilipendiado de Doña Lorna. Por supuesto, el joven aterido en la previa boxeril no había caligrafiado correctamente, sino todo lo contrario, apelaba al esperanto invertid: se tendría que mamar todas las imprecaciones e improperios propiamente merecidos de los infames analfabetos de la mano derecha. Todo mal. ¡¡¡TODO MAL!!! y un CLH en el imaginario de ambos contrincantes, esquivando ajedrezalmente la visita la agudeza letal de Doña, preparando la mejor estrategia para el golpescape final hasta que qué dice acá, algo dulce como una pichula, ¡¡¡aquí dice pichula!!! ¡¡Y las pichulas no son dulces, son saladas!! Jonás, a horcajadas sobre la ira risueña, opta por seguir el juego de su refinada profesora, así que quiere una pichula Doña, pues ésta es una pichula de verdad, y se abre la bragueta para sacarse el instrumento oculto. Atónita lo mira Doña Lorna, estimulando su furia, pero qué estás haciendo, qué te estás sacando, qué es eso que tienes ahí, ¿acaso una pichula? ¡¡¡¡Esa weá no es una pichula!!!! ¡¡¡Esa weá es muy chica!!! ¡¡¡Es muy chica!!! ¡¡¡ES MUY CHICAAAAAAAAAA!!! Continúa su diatriba la extrema (intensah!) profesora ante el ahora pánico de Jonás que no puede creer cómo ningunean al orgullo cabrío de su virilidad, la que por cierto es de un tamaño absolutamente normal así que no te preocupes hijo, la cual como la torre de Pisa se va desvíando hacia abajo hasta quedar en un manicito mojadito después de un baño en la piscina. Lornísima continúa su estrepitosa furia y ante la rabia que le provoca que la pichula de Jonás no haya sido capaz de satisfacer sus deseos imaginarios (Lorna, los treinta y tres centímetros de los documentales afro-africanos son anormales, la cigüeña no los puede traer, es un regalito de los cirujanos tecnológicos y/o de la ritualidad originaria, el autor no ha conocido miembros negros indígenas, sólo observado en libros de la Academia) coge unas tijeras y amenaza con cortársela. Frente a esta acción Jonás entra en verdadero pánico y empieza a estimularse el paquete mojado, mas sin éxito debido al gran miedo y la gran presión que tiene para que se le enhieste para así poder violar, POSEER, a Lorna-La-Desconocida-de-la-Pasión para que deje de joder, o sea, para jodérsela y que cierre sus labios mayores y/o los leporinos, pero ¡que haya una contracción! Un apretón de muslos ¡bien hecho! ¡bien hecho! Pero no lo logra. Como una medida desesperada, se lanza en las faldas de la maestra para arrancárselas de cuajo y dejar al descubierto su amarillenta faja, la cual no tarda en ser rasgada ante el pavor de Jonás de que por efecto de la gravedad las dos grandes Venus de la profesora desciendan abruptamente hasta bloquear la salida de la sangre menstrual. Afortunadamente para él, aquello no sucede, así que, aún agachado intenta empalmar su lengua con la cueva femenina, la cual por cierto sabe excesivamente dulce, con razón se emocionó tanto Doña Lorna con aquella semejanza semántica. Pero las sensaciones que debiera provocar en el coño de la profesora no resultan ser tales, la falta de uso de la concha la tiene con una gran costra que impide el disfrute real de sensaciones de placer (por eso, piensa Jonás, la profesora alegaba por una pija más grande, para que con el peso quebrara aquella costra asquerosa, restableciéndosele su honor de macho juvenil). Pero Lorna aún tiene las tijeras en su poder, las cuales las clava al lado, muy cerca del cuerpo de Jonás oculto bajo el suyo propio. Para poder defenderse y salir vivo de este zócalo, es necesario quitarle las tijeras a la profesora, piensa Jonás. En una ardua lucha, forcejean hasta que el joven sale victorioso, aunque exhausto debido al esfuerzo que es indispensable para que un joven pueda vencer en una lucha a una mujer apasionada. Ya con las tijeras en la mano Jonás puede por fin cortar esa costra tan nociva, y, sí, al fin, ¡Doña Lorna gime! Ya no es necesario que Jonás efectúe acción alguna: el chorro de sangre que fluye levemente por el clítoris de la profesora es suficiente para despertar todas aquellas sensaciones que por mucho tiempo estuvieron dormidas. La profesora se contornea sola. Está más loca que nunca. Soba su corpacho con los residuos de mueble encontrados en la habitación, erotiza su piel con la sutileza de las telarañas que consume su boquita rozagante como una ambrosía melosa. ¡Qué delicia! Lorna es un torbellino de passssssión. Escala los muros y se lanza al piso golpeando todo en un show sadomasoquista tan soñado, la lucha boxeril cambió de sujeto y el ganador huye mientras la derrotada se enfrenta gozosamente con la dignísimamente vil sangre que mana y que es mamada, invirtiéndose todas las jerarquías de la honorabilidad en la competencia. ¡Virgen a los 67! ¡La virginidad 'reloadad'!Todo un espectáculo circense para el joven estudiante, quien sale del zócalo hacia donde sus compañeros, vivo.

Apostillas a la Crítica IMPRESIONISTA de "Combate de cosechadoras" de Chuck Palahniuk

2007-04-04T06:50:00.000-07:00

Ayer en la clase de Crítica Literaria revisamos las críticas impresionistas que debíamos escribir sobre diferentes cuentos de Palahniuk. Fueron leidas las ocho mejores. La mía estaba entre ellas. Como lo tenía desde un comienzo presupuestado.
¿Fue difícil hacer la crítica?, me preguntó la profesora Patricia Espinosa (gran crítica nacional) una vez leido y comentado mi texto. No, la escribí en el momento preciso que debía hacerlo, fue mi respuesta. Y era la verdad. Una crítica bastante liviana, en la que lo principal es la presencia de un Yo narrador, que asemeje la crítica a un relato en base a un estilo personal, es decir, en que prime la subjetividad del hablante; una crítica en la que se presenten datos sensoriales, disgresiones, evocaciones ajenas al texto, pero que se desprendan del mismo. Con mi formación letrada-teórica no habría de resultar tan fácil. Sin embargo, mi temple alicaído de ese lunes por la tarde, lluvioso, helado, oscuro en mi casa y solito, triste por confusiones que al día siguiente se habían de arreglar, frustrado por dos viajes que resultaron infructuosos e inútiles hacia la universidad, con hambre pues no había tenido tiempo de comer, pero tan afectado que ni hambre tenía, o más bien me exigía no tener hambre. Con un Super 8 a mi lado como único compañero. Una ambientación idónea para relanzar mi subjetividad, omitiendo mi formación teórica. Fue una omisión funcional a la vez que voluntaria: los pasajes del texto en que era aplicable la teoría y la hermenéutica, los mencionaba en hoja aparte. Y seguía leyendo. Así me armé de un buen borrador. Suficiente para llenar tres planas de entretención y calidad (siempre de acuerdo a las características de lo solicitado). Y una consiguiente catarsis hacia el final de la escritura. Y una sonrisa.
¿Pero qué es lo que más me interesaba de ayer? No el corroborar que mi trabajo estaba bien hecho: deseaba saber los comentarios, las observaciones, las inferencias de la profesora. Y los comentarios, para mi sorpresa y placer abundantes, se ajustaban a todo lo que conscientemente traspasé al texto. Y es que en el estado de pesar en que me hallaba lo normal era utilizar el texto como un desbordamiento, transmitir mis verdaderas impresiones sin el tamiz de la conciencia y la moderación. Pero en mesura y contención soy especialista: inconscientemente, aunque hubiera estado en plena desolación, hubiera sabido manejar el lenguaje para mi purificación, sin transmitir el real temple de ánimo.
He ahí el único pero que la Paty me hizo a mi crítica, de acuerdo a los patrones impresionistas: la ausencia de un desborde más profundo. Faltaron expresiones como "me provocó", "sentí", entre otras, que revelen un Yo más transparente y espontáneo. La existencia del Yo es innegable: sin embargo, este es un Yo controlado, que se expresa mediante guiños, pero que a la vez se desea mantener bajo las sombras. Tal como yo lo deseaba. Y tal como intrínsecamente me manifiesto en la realidad. Un Yo que se sugiere, pero que no se explicita. Que se sugiere mediante marcas sensibles, casi ocultas, no tan obvias de captar. Paty las encontró.
¿Cómo se manifestaban esas marcas? Por medio de la agudeza, del humor, de la acidez, de la ironía. Una acidez sumamente minuciosa, que en ningún momento se desborda, sino al contrario: aparece en contadas ocasiones, mediante marcas sumamente precisas, que podrían pasar desapercibidas sino fuera porque el tono formal y correcto de la narración se opone violentísimamente a la acidez cáustica y mordaz con que se mencionan algunos centros de información y de disgresión. El narrador tiene humor. Yo tengo humor. El narrador no abusa del humor. Mi humor es para los cercanos. O para eventos formales-intelectuales. A la vez no hay un abuso del humor. Y aún menos una intimidación por el tipo de humor (en efecto, me molestan, inhiben y generan desconfianza los individuos profundamente irónicos, que revelan una visión amarga del entorno). Al contrario, es un humor inocentemente elevado, y ante todo optimista.
La crítica impresionista se caracteriza por las disgresiones. El texto tiene disgresiones. Sin embargo ellas no son la médula de la crítica. Al contrario, surgen desde el propio cuento. Y siempre acaban retornando a él. La crítica se articula como un esqueleto, en el cual las disgresiones son ramas que acaban en un punto determinado, generalmente no tan largas, y que carecen de autonomía, pues dependen funcionalmente del centro-columna del texto/cuento-esqueleto. Literariamente jamás pierdo el centro, esto es, la hipótesis, el origen y motivación de un trabajo/texto/ensayo. En la crítica, por muy impresionista que fuera, el centro debía de mantenerse. Y ese centro es el cuento, y las diferentes expresiones y subtemas que en él aparecen.
Asimismo, el texto contiene literariedad. Yo tiendo a no escribir relatos de ficción. Pero cuando lo hago, los doto de un sello absolutamente reconocible (por mí, pero ¿también por el resto? Bueeeeena pregunta). La crítica no es un relato, sin embargo puede parecerlo. Y al menos estilísticamente pretendí dotarla de una estructura narrativa. Y así fue.
A modo de conclusión observo que mi formación teórica no fue aplacada, sino transformada: fue llevada desde el contenido hasta la forma. No fue un trabajo de meras impresiones, no. Fue un trabajo armado racionalmente, sabiendo qué elementos colocar en cada momento específico, y en su justa proporción.
Sigues siendo el mismo de siempre. Te Ph.Deaste como un ácido impenetrable.

La Rabia y la Indignidad (volumen 1)

2007-03-31T10:51:00.000-07:00

Me había estado controlando desde hace poco más de un mes. Cuando abrí el blog sabía que tarde o temprano (y el dos supera al uno) terminaría escribiendo sobre el TranSantiago. Hubo tardanza, quizá hubiera sido para una mejor crítica. Sin embargo, no. No. No. No. No.
Ayer experimenté el mayor arrebato de rabia contra el nuevo sistema de transporte. ¿Qué sucedió? Primero, a las cuatro de la tarde tomo la micro en mi paradero cerca de casa (cerca del terminal del recorrido), y me acabo subiendo a la pisadera, quedando gente abajo. Conforme avanzaba el recorrido, la gente fue avanzando, y en el metro acabé sentándome en los asientos de la última fila. Una señora joven iba a hacer lo mismo, pero cometió el error de asirse del fierro, quedando con este en la mano, y si yo con un señor de mucha edad no la tomamos del brazo, además acaba acostada golpeándose contra el suelo. La micro "venía rota", en el fierro de más atrás donde la gente se sujeta para tocar el timbre. Luego, poco más adelante, me voy a bajar en Los Leones. Toca una persona el timbre, se abren las puertas, y la gente sube por detrás ya que nuevamente la micro se repletó. Y los pasajeros que queríamos bajar nos quedamos arriba, pues cerraron las puertas. ¡PUERTA! grito el toca-timbre, y el chófer la abrió. Una vez más pierdo el recato y el respeto proxémico por el otro, y empujo para poder bajar. Luego, miro hacia Los Leones para tomar la otra micro, y no venía nada. Opto por caminar. Cuatro y media de la tarde, paradero lleno. Camino ese trayecto de quince minutos y no pasó ninguna micro. Buenísima elección la mía. Además, en el trayecto a pie aproveché de descargar mi rabia contra este sistema de transporte. Y de paso, argumentarme a mí mismo por qué abandoné todo aprecio por la Concertación.
Pero eso no es todo. Una accidentada salida de anoche, me obligó a devolverme en micro a las dos y media de la mañana. Por Providencia. Y en 45 minutos no pasó ninguna micro. Amarillas a esas horas pasaban pocas, pero pasaban. Aquí ninguna. Tomamos la primera que pasó que nos dejaba relativamente cercas de nuestras casas. Y yo con la mochila con libros de la universidad. Es decir, si me asaltaban, debía pagar mucho. Eso, ello, eso, fue lo que acabó de saturarme, y escribir esta diatriba en contra del TranSantiago.
Ya no es que la gente deba poner de su parte para poder movilizarse: las micros simplemente ya no existen. Uno puede tener todas las ganas para que esto funcione (de hecho, yo era muy optimista, positivo, feliz), pero si no están las bases para hacerlo a andar, no se puede. Es como hacer un pan sin fuego.
Para concluir esta primera diatriba (reflexiones entregaré después), mi experiencia, tan absurda como estas, del miércoles: para poder bajar de la micro tuve que subirme a mi asiento, pasar por encima hacia el de adelante en donde una señora se había recién parado para bajar en la misma parada que yo debía hacerlo, y recién ahí bajar al suelo. Felicitaciones Esteban: estás haciendo uso del metro cúbico.

Crítica IMPRESIONISTA del cuento "Combate de cosechadoras", de Chuck Palahniuk

2007-03-26T16:02:00.000-07:00

Tenía mayores expectativas del nuevo enfant terrible de la literatura estadounidense. De hecho, mis expectativas radicaban en que lo sentía semejante al enfant terrible de la literatura francesa, el premiado, mediático, polémico y concupiscente Michel Houellebecq. Y es que al menos el cuento “Combate de cosechadoras” difiere olímpicamente de los textos del francés. Mas no por ello el cuento de Palahniuk resulta menos interesante, ni de menor calidad.
A grandes rasgos, “Combate de cosechadoras” relata el evento que da título al cuento, espacialmente ubicado en un pueblo ínfimo del este de Estados Unidos llamado Lind (de hecho, un pueblo de 462 personas). Las cosechadoras a las que se refiere Palahniuk son unas máquinas de grandes proporciones que trabajan en los campos del pueblo y de las comunidades aledañas (es importante precisar el concepto, para evitar confusiones como la que en lo personal experimenté, pues antes de comenzar a leer el cuento tenía muy en mi cabeza que las “cosechadoras” a las que refiere el título eran las en realidad llamadas “cegadoras”, esto es, las mujeres que recogen el trigo en los campos de cultivo). El combate de estas máquinas está regido por estrictas reglas, lo cual aparentemente elimina un poco la sensación de violencia extrema que podría desprenderse del combate. Y es que las cosechadoras luchan todas contra todas, separadas tan sólo por antigüedad en un primer momento, y luego por ganadoras y perdedoras. Los chóferes de las máquinas no mueren; las cosechadoras sí pueden “morir” (o quedar fuera de combate), a la vez que “revivir”.
Sería una crueldad de mi parte relatar el final del cuento. Pero éste es tan previsible que seré cruel con toda tranquilidad: la cosechadora ganadora es Gangrena de la Mala, la cual durante la presentación de las máquinas es la que contiene mayor aprecio para el narrador (por ello lo previsible de su triunfo). Además que, nominalmente, es la más sórdidamente atractiva.
Pero además del argumento, de por sí creativo, hay otros elementos en el texto que vale la pena rescatar, comunes al estilo palahnukiano. El cuento habla metafóricamente de esta realidad de violencia-espectacular que parece irse haciendo cada vez más común en los Estados Unidos. Efectivamente, primero Palahniuk lo expresa en su novela El club de la lucha (conocida por mí sólo a través de la película El club de la pelea, la cual al verla me gustó muchísimo, hasta cuando supe que estaba basada en una novela. Inevitable e inexplicablemente perdió su gracia), en este afán de jugar al filo del peligro, incluso con riesgo de muerte, para “ventilar las frustraciones por medio de la destrucción”. O también esta violencia como espectáculo se observa en ese clásico programa estadounidense que hace más de diez años era emitido por la televisión nacional, los Gladiadores Americanos. El cuento de Palahniuk parece una fiel representación de los contenidos simbólicos de este programa, en cuanto a esos juegos inocentes de lucha y competencia en la que todos los participantes juegan a que son rivales, pero que en el fondo también juegan a ser amigos, generando al final un eterno juego en la que ningún espectador inocente acaba captando si era realidad o ficción todo lo que es mostrado. Pero pese a esa arrealidad, siempre quedan dichosos. Al igual que en el cuento, pues con quince años de tradición del combate, evidentemente hay una satisfacción para los espectadores. Un dejo de placer no sólo por las luchas, sino también por las máquinas y sus chóferes. Ambos, como muestra Palahniuk, tienen todo un currículo casi sagrado. Esta espectacularidad del cuento y de los Gladiadores Americanos no se ve en el programa australiano, aún más arcaico que el estadounidense, Esto es SuperMatch, que cuando muy chico con mis amigos y primos de la edad era El Programa Sagrado, y que luego jugábamos a jugarlo. Sin embargo, algo de este programa también se muestra en el cuento, en las reacciones y comentarios de los participantes, a través del tipo de respuestas de estos, en una traducción oral chapucera al igual que la traducción española en el escrito del cuento, “¡Ha sido increíble! Ha sido la hostia de divertido. Tengo que volver y darle una buena paliza a todo el mundo para divertirme” (lo dice el debutante Davis, de la Ratón Mickey). Como televidente es horroroso ese español agringado, y como lector puede parecer horroroso ese hostia tan poco chileno (aunque a mí más bien me agrada, pero esos son asuntos míos).
Acabo de mencionar a otra de las máquinas, la Ratón Mickey. ¡¡¡No es casualidad ese nombre!!! La caricatura símbolo de la tradición estadounidense. Y Palahniuk la pervierte. No sólo llamando a la cosechadora número 15 con ese nombre. Sí, asumo que es muy feo dotar al ratón Mickey de un signo de violencia. Pero aún es más feo dotarlo como símbolo sexual. Y es que el ratón Mickey que aparece identificando como ícono a la cosechadora aparece levantando el dedo de forma obscena. En una manifestación muy semejante a la que una amiga muy querida realizó, primero en Santiago y luego en Buenos Aires: construir un Mickey de tamaño humano, en su clásica pose con la pelvis hacia delante y los brazos en las caderas, y su alegre sonrisa, pero con una sutil protuberancia en la parte genital. Tan sutil que no resultaba fácil captarla (de hecho, yo no lo percibí, me tuvieron que decir literalmente dónde había de fijarme). Ese Mickey lo distribuyó por las plazas de todo Santiago, en intervalos breves de tiempo. Incluso llegó a Buenos Aires, para una bienal de performances. Aunque allá al tierno ratón casi lo toman preso. Claro, el proyecto al tomar fuerza también cobra osadía: y el ratoncito fue instalado a las 4.00 PM en plena plaza de juegos infantiles en un sector bastante transitado. Si no hubiera sido por un certificado de la Universidad de Buenos Aires, tendría una amiga y un ratón en cana porteña. En Palahniuk lo obsceno del gesto de Mickey expresa lo que denota la narración del combate: una orgía, en la que el cuerpo humano y sus partes es reemplazado por lo los objetos industriales y sus componentes metalúrgicos.
Por último, y a propósito de mi inicial confusión léxica de las cosechadoras, resulta curioso el rol de las mujeres. O más bien la voluntaria ausencia de éstas. En las reglas en ninguna parte se señala que mujeres no pueden oficiar de chóferes. Sin embargo, no hay ninguna. Sólo hacia el final del cuento se señala que alguna vez una mujer participó. Pero que resultaba, para los competidoras hombres, más bien un problema porque, citando al concursante Cochrane, el sex symbol de los chóferes “porque son unas jodías” (ahora, con el TranSantiago, las pasajeras pueden observar más calmadamente a los chóferes, y ¿los estarán evaluando estéticamente, para escoger, al igual que las mujeres-grupis de Palahniuk, al más atractivo?). “Porque son unas jodías”. Así de escueto, así de drástico. Y no hay mujeres chóferes.
Para acabar, simplemente lean a Chuck Palahniuk. En lo posible sin expectativas. No. Imperativamente sin expectativas.

La libertad guiando al pueblo

2007-03-25T20:00:00.000-07:00

Sin duda esta es una de las pinturas que más me estimulan, pues en ella veo manifiestos prístinamente tanto una penetrante belleza estética, como un profundo significado sociopolítico. Es la pintura del francés Delacroix, llamada "La Libertad guiando al pueblo". Data del año 1830. El 28 de julio de ese mismo año los revolucionarios liberales franceses derrocaban al rey Carlos X y provocaban la coronación de Luis Felipe de Orleans, el llamado Rey Burgués. Este episodio será el protagonista del cuadro más famoso de Delacroix, "La Libertad guiando al pueblo", obra con cierta dosis de alegoría que recoge un hecho contemporáneo. La mujer que representa a la Libertad aparece con el torso desnudo, portando en su mano derecha la bandera tricolor y en la izquierda un rifle. Le acompañan miembros de las diferentes clases sociales (un obrero con una espada, un burgués con sombrero de copa portando una escopeta, un adolescente con dos pistolas, entre otras) para manifestar que en el proceso revolucionario ha existido amplia participación. A los pies de la Libertad, un moribundo la mira fijamente para señalar que ha merecido la pena luchar. Con esta obra, Delacroix pone de manifiesto su ideología y su faceta de pintor de su tiempo. La composición se inscribe en una pirámide cuya base son los cadáveres que han caído en la lucha contra la tiranía, cadáveres iluminados para acentuar su importancia. La vorágine de la batalla se manifiesta en la polvareda que difumina los contornos e impide contemplar con claridad el grupo de figuras que se sitúa tras la Libertad. Los escorzos y el movimiento de la imagen recuerdan al Barroco , igual que en la Matanza de Quíos o la Muerte de Sardanápalo. Esta pintura fue presentada al Salón de 1831 y adquirido por Luis Felipe para el Museo Real.

Reflexiones en torno a lo crítico, la crítica... al acto de criticar

2007-03-24T08:45:00.000-07:00

La palabra crítica es una palabra que más que asustar, transtorna a mucha gente. Y es que ahora se toma la crítica como una muletilla social: todos se sientes con el derecho a criticar, porque dicho acto es "directivo", "frontal", "transparente" o "constructivo". Sin embargo, mientras todos critican, nadie gusta de ser criticado. Que te critiquen implica una violación a la privacidad o al derecho a la libre expresión: siempre es un acto invasivo y pernicioso.
Algunas personas disfrazan la palabra crítica llamándola "comentario" o "descripción". Otros son más verdaderamente transparentes, y la llaman "pelambre" (y es que, en nuestra sociedad, y en todos los grupos etários, y en ambos géneros, el pelambre ocupa un porcentaje alto de una coversación, en el ámbito de la fácil entretención, provocando ruborizaciones, vergüenzas y pudores entre los involucrados). Pero todos estos términos a fin de cuentas apuntan a una crítica, ya sea de algo que nos desagrade (y que o bien sugerimos alternativas para modificar por el bien del otro, o al contrario, estimulamos y reforzamos aún más ese desagrado porque sabemos que nos da tema y entretención para un ramo de ocio), o de algo que simplemente nos llama la atención y que, inevitablemente, tenemos que hacer notar para el resto de la gente, y más aún, compartir entre todos las diferentes formas de jocosidad que encontramos en dicho objeto criticado.
El negocio de la televisión ha sabido meter el dedo en la llaga de la sociedad chilena, bajo el pretexto de estar simplemente replicando los modelos televisimos internacionales. Aquello no es un buen argumento: si bien es cierto que a nivel mundial la farándula fácil, como ícono del pelambre y la "crítica", ocupa un lugar consolidado en la televisión, no se puede negar que en Chile el asentamiento de una programación ligera de copuchas y cahuines responde a la naturaleza de sus habitantes, quienes en estos espacios televisivos hallan la validación para sus vicios del pelambre. Los programas de farándula no sólo, entonces, recrean lo ajeno, sino lo toman como impulso aquello para hablar sobre nosotros mismos como chilenos: nuestra idiosincrasia quizá más perniciosa es representada para todo el país. La gente se ve inconscientemente reflejada, y con ello, entonces, justifican aquello que antes a como diera lugar renegaban.
Pero no era ello lo que quería plantear desde la crítica. Ello es simplemente la muestra de una crítica fácil y acomodaticia. Pero también existe una crítica que se esconde bajo el disfraz de la información , y que la gente consume ciegamente. Es lo que podría llamarse como crítica medial (arbitrarísimo, por otorgarle alguno), en la que se agrupan no solamente la conocida crítica de artes (en general), sino también las columnas de opinión, los comentarios deportivos, los blogs (este mismo texto), esto es, todo texto (escrito u oral) que surja desde la espontaneidad, ya sea con base intuitiva o informada, por un individuo (o un grupo de personas comunes en torno a una ideología). Las personas naturales (comunes y corrientes, desde ahora serán llamadas siempre naturales) tienden a tomar dos posturas en relación con este tipo de crítica (que en la mayoría de las ocasiones no es llamada tal, sino simplemente "opinión", palabra visiblemente inocentona al lado de crítica): o la consumen sin masticarla, crédulamente, como cualquier información aparecida en los medios de comunicación (que, hilando más fino, también cada una de sus emisiones noticiosas podrían ser consideradas como crítica); o bien entran a ella prejuiciadamente a sabiendas de quién es el autor de dicho texto, buscando las concordancias entre algunos fragmentos del texto (sacados de contexto) con el sentido del prejuicio (y siempre lo encuentran). De este último caso, ¿qué es lo que surge? Una nueva crítica, pero no "oficial" sino más bien "barata", de la del tipo farándula. Y así es como acaba concatenándose un sartal de crítica tras crítica.
¿Podríamos considerar que todo texto es una crítica en sí mismo? Se ha planteado que todo texto es argumentativo. ¿Toda argumentación es crítica? ¿Es crítica todo acto que implica tomar una postura?
El próximo texto, adelanto, será una crítica impresionista de un cuento de Chuck Palahniuk. Maximizando el aprendizaje y los trabajos en los cursos de crítica del semestre.

Crítica de artes visuales: exposición Umbrales

2007-03-21T20:31:00.000-07:00

La exposición Umbrales, en el centro de extensión de la Universidad Católica, y que expone algunas obras de los mejores alumnos recientemente egresados de la misma casa universitaria, se erige como una manifestación que, si bien se inserta en un espacio cultural específico, no pretende dar cuenta cabalmente del mismo. Es decir, en Umbrales se observa cómo el artista visual pretende dar cuenta de su momento de creación, pero a través de una puesta en escena en la que todo contenido político es dejado de lado, en pos de reforzar una crítica social radicada en la descripción del entorno, más allá de los juicios políticos que el artista pudiera eventualmente tener, y de un verdadero compromiso del artista para con sus ideales. Para la materialización de estas descripciones, el conjunto de artistas y trabajos hayan su centro en el tema del espacio, público y urbano. Efectivamente, es por medio del espacio como la exposición efectúa una somera descripción del instante presente, a caballo entre un espacio natural que a través de su vivencia permite ser considerado como algo más cercano a lo idílico, y un espacio alienado, fragmentado, que por medio de la intervención excesiva del hombre va careciendo de su funcionalidad de habitar.
El espacio del que habla Umbrales no es exclusivo al ámbito urbano: es un espacio que transita desde lo más natural hasta el espacio privado en el que lo público se ha entrometido irremediablemente. A esta notoria multiplicidad de tipos espacios se le adscribe como punto de unión el hecho de que todos se encuentran en una encrucijada en la que ya no es posible el retorno hacia el estado prístino original, pero que al mismo tiempo aún es posible escapar de la alienación absoluta. En las obras, la realidad propuesta por ‘Extracciones del suelo’ ya no es posible modificarla, sin embargo aún permanece viva la fuente original de todas ellas “materias de la tierra”; pero al mismo tiempo se está en el umbral, como bien dice el nombre de la exposición, de ambas realidades espaciales, en el que la alienación aún no es total, por lo que se está a tiempo de no entrar en el ‘Prototipo III’, instalación icónica de la pérdida de la cordura, al aludir al espacio alienado por excelencia, esto es, el manicomio (con sus paredes de espuma y su construcción psíquico-laberíntico).
Pero los espacios intermedios es el fuerte de la exposición, con alusiones directas al espacio urbano, y el paulatino proceso de transtorno-en-forma-de-pérdida del mismo, que proponen las instalaciones pictóricas de ‘Burgos’ y ‘Pintura fragmentada’, en los que se aprecia la inserción de lo cultural, del trabajo del hombre, en el paisaje natural, cohabitando ambas condiciones en un mismo espacio pero sin generar caos ni barbarie. Hasta el presente, en el que el exceso es cuestionado. Exceso que también se manifiesta en ‘El jardín de Juan Francisco González’, en el que el espacio se convierte en un simple mapa, un plano en el que se detallan los elementos constitutivos del jardín, y éste es posible comprenderlo sin su existencia real. Pero tales cuestionamientos y excesos espaciales se quedan tan sólo en eso, y no en un planteamiento rupturista que muestre una profunda escisión en la relación del hombre con su espacio. Es una descripción que aparentemente pretende ir un poco más lejos con la obra de ‘Decorativismo burgués’, la que simplemente plantea una redundancia en la relación de la mujer y el espacio privado. La posibilidad de manifestar un compromiso con el entorno social se desvanece por medio de una obra con un planteamiento que no se ajusta a la realidad actual del país, y que resulta más bien añejo.

Entrada, título, shock

2007-02-28T08:45:00.000-08:00

Mi blog
Debuté
Tras mil críticas al sistema virtual personalizado. Logré comprender que el blog es de todos ellos el más impersonal. Pero a la vez el más íntimo. ¿Por qué tal dualidad? Porque es a prueba de tarados. No es que sea despectivo (pero en verdad si lo estoy siendo, y no pretendo modificarlo) con los demás modos de publicación íntima, pero aquí la superficialidad es una opción. Sí. Sin embargo tampoco es la idea la gravedad (de hecho, nooooooo). Pero sí convertir este blog en un espacio de comunicación de intercambio de ideas, en el que se entrelacen tanto expresiones serias-graves-y-profundas como otras joviales-humorísticas-hinchadoras-de-bola. Pero siempre con algún grado de aporte. De hecho, la comicidad no barata es un gran aporte, quizá generalmente mal mirado. Pero muy valorado por mí.
Una confesión:
estoy improvisando
no tenía planificado armar el blog ahora... pero cuando se me iluminó el hipotálamo con un nombre adecuado y que me satisficiera, dije que no podía permitir que otra persona se me adelantara. Fue terrible: a mitad de camino capté que el nombre ya estaba usado. Recurrí a otros tres que eventualmente podían satisfacerme. E igualmente ocupados. Cagué. Tenía que seguir, no podía parar a mitad de camino. Por una cuestión de orgullo, de rabia y de ansiedad. Y seguí. Se me ocurrió Ramenskoye, ciudad rusa. ¿Por qué? No sé. Tiendo a los nicks de ciudades o palabras sueltas. Siempre me han gustado las palabras sueltas. Y las ciudades tienden a ser de un sólo nombre. Porque... no me iba a poner Santa Cruz de Tenerife ni Montceau-les-Mines. De manera que me coloqué Ramenskoye.
No debiera orientar los comentarios, pero os planteo que lo hagáis en torno al origen de los nicks que los internet-guys (me salió tan siútico como a L.V.S.) nos colocamos. Cómo nos identifican. Por qué. Podéis tomarme como ejemplo. Un poco de narcisismo nunca hace mal. Al contrario, hace bien.
Pero seríamos, creo, mucho más felices sin ser narcisistas.

Bienvenido a la No-Vida. ¿Quién, entre vosotros, merece la vida eterna? Bienvenido a la No Vida, Ramenskoye

(eso último fue plagio ¬¬ + ^^')